sept un secret

Cajou m'a demandé de révéler sept secrets. Encore me faudra-t-il en trouver un. Puis deux. Et ainsi de suite. Je peux chercher. Et trouver, cela va de soi. Je pourrais en découvrir sous mon tapis, derrière la commode ou sous l'armoire à balais. Si j'avais une armoire à balais. Ou une commode. Je vais regarder sous le tapis.

1 Je ferme ma bouche sept fois avant de l'ouvrir.
2 Je regarde le ciel et les étoiles du firmament comme mes pieds, la fourchette qu'elle met dans sa bouche, ou ses sourcils, ou l'angle que font deux rues quand elles se rencontrent, ou encore comme un ballon, une poussette, un parapluie, un téléphone portable etc.
3 Je me dis parfois (certains jours de grande lumière ou d'orage) que l'exception confirme l'exception, et non la règle qui est infirmée par l'exception qui confirme l'exception qui infirme la règle.
4 Je me dis parfois (certains jours de pluie ou de sirocco) que les adultes sont décadents et que les enfants ne le sont pas.
5 Je ne prends pas les vessies pour des lanternes. Mais parfois les lanternes pour des phares en pleine mer par temps houleux.
6 J'aime cette éternité éphémère, infiniment et sans condition.
7 Je préfère le pire au moindre mal parce que le pire nous pousse à vouloir le dépasser tandis que le moindre mal nous accueille à bras ouverts dans ses fauteuils de velour pourpre.

Je tends le flambeau aux sept nains, le marchand de sable est passé et il est l'heure pour moi de me retirer. Je tiens à ajouter avant de tirer le rideau, que la nuit est claire et la pluie d'étoile qui couvre mon chef, royale.